Лежал на полке в Букмейте. Зачем положил, не знаю, но когда летишь в самолете, и вдруг дочитал предыдущую, то спасает.
Между “Поправками” (которые я не читал) и “Свободой” (которую да), Франзен работал колумнистом, брал интервью, писал эссе, устраивал личную жизнь и смотрел на птиц. Зачем читать о том, как американский писатель ездит смотреть на птиц на Кипр, в Италию и в Китай? Зачем читать его рецензии на книги, которые я никогда не возьму в руки? Зачем читать его рецензию на “Игрока” Достоевского, которого я “брал в руки” в 9-м классе? И на рассказы Элис Манро, которые этой весной понравились моей маме? Закрыв последнюю страницу минут 10 назад, я почувствовал то, что “чувствует Отто Бентвуд, разбивая чернильницу о стену; и внезапно меня охватывает любовь”.
Мы тут спорили на работе, кто хуже — Франзен или Донна Тартт. Я был за Франзена, типа он молодец, а Тартт — говно. Оппоненты утверждали обратное, но прав был все равно я.